Jimmy

Tomados de la mano

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A mi lado en el avión hay una pareja de dos hombres y están tomados de la mano. En la clase económica, sin temer a nadie. Los miro de una manera que me incomodaría si yo fuera uno de ellos, pero es que la escena me fascina. Son dos hombres. Tienen entre 30 y 40 años. Dos tipos que yo jamás alucinaría juntos, pero están. Y se acarician mientras yo, congelándome, intento dormir.

Con los resbalones y caídas de la vida uno aprende a no esperar mucho. Pero ¿esto es esperar demasiado? Alguien que me de la mano en un avión, mientras volamos a algún destino exótico o de regreso a casa. Nuestra casa. Una vida en la que ponerse una corbata signifique más que un día de trabajo. Que una botella de champán signifique más que mis ganas de emborracharme. Que el brillo de las luces de la ciudad se confunda con el nuestro. Que mis ojos se llenen de lágrimas porque soy amado.

Hubo una única vez en que lloré por sentirme lleno de amor. De las otras, lloré porque dormía sólo en la king size del hotel caro. Porque al salir del teatro no tenía con quién discutir la obra. Porque casi siempre pido mesa para uno. Porque no había nadie que me recogiera en el aeropuerto. La independencia es hermana de la soledad. Abrazar una es darle la bienvenida a la otra.

Me despierto en el aterrizaje. Por la ventana veo la puesta de sol y sé que aquél momento no es mío.  Los miro otra vez: sonríen, se besan. Sus manos siguen entrelazadas. Mientras bajo del avión, sé que por algún tiempo más ellos seguirán volando. A un lugar en donde nunca estuve.

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